Voilà quelques temps, je parlais ici d’une dispute, hélas routinière—il y en a eu une autre, beaucoup plus dure, depuis--, avec ma mère.
Ce jour-là, il s’agissait de situer l’hiver 56. Pour éviter un esclandre public, j’avais choisi d’écrire mes explications plutôt que de les répéter indéfiniment en haussant le ton à chaque répétition.
Elle avait pris mon papier, l’avait soigneusement rangé dans une poche de son porte-feuille, ne m’en a plus parlé.
J’avais dit à Lucien « Elle ne le lira pas »
Il avait rétorqué «Elle le lira. Elle se taira parce qu’elle comprendra que c’est toi qui a raison. »
Hier, j’ai vu ma sœur. Nous en avons parlé. J’ai dit évidemment que mon papier ne serait pas lu.
« Tu te trompes. Elle l’a lu. Elle m’a dit « Je ne comprends pas pourquoi Charlotte m’a écrit ça. Quand je pense au mal qu’elle s’est donné pour l’écrire sur un coin de table ! On disait la même chose ! »
Evidemment, c’est toujours ainsi avec elle.
Avait-elle raison ? Elle triomphait.
Avait-elle tort ? On avait mal compris ce qu’elle disait et peu importait le nombre des témoins.
Pourquoi cela m’irrite-t-il toujours au point de me faire parfois retrouver le comportement d’une gamine de l’école élémentaire ?
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