Prunelle

Ne parlons pas de la prunelle de Madame Maigret, qui d’ailleurs serait plutôt de l’eau-de-vie de framboise selon les mémoires du commissaire.

Parlons de la prunelle des yeux dont on peut se demander pourquoi elle remplace l’iris dans la plupart des romans (cela vaudrait d’être vérifié).

Trouvé chez Simenon dans Maigret[encore lui] et l’homme seul : « Elle a les yeux un peu fixes, les prunelles délavées de celles qui ont beaucoup souffert… »

Sans crier au chef-d’œuvre, …

Voilà ce que je trouve dans un fichier que j’avais intitulé Clichés, métaphores et calembredaines …

Un titre, un fichier ouvert,…, oublié,…, comme toujours.

Aujourd’hui, mon fils m’a appelée pour me demander d’aider le sien—mon petit-fils donc-- à retrouver l’auteur d’un poème.

On m’envoie le texte par mail, je cherche, je ne trouve pas, j’avoue mon échec.

« Ahaha ! », comme dirait Clopine.

C’était une farce.

Voici l’œuvre, sans oublier le nom de l’auteur :

Dans le regard du poète

J’ai vu des temps oubliés les regrets et les doutes,

Les tristes pensées, les joies éphémères,

Les douces illusions et leurs souvenirs amers

Dans le regard du poète.

J’ai vu la mélancolie des mots enchaînés

Le rythme maîtrisé du flot de ses pensées

La mélodie entêtante des vers écoulés

Dans le regard du poète.

J’ai vu des ombres, des visages,

Des silhouettes et des paysages

Ressurgissant du passé comme des fantômes muets

Dans le regard du poète.

J’ai vu des tableaux tracés à la plume

Des vallées esquissées par une encre délavée

Des rivages, des montagnes et des plaines comme enlacés

Dans le regard du poète

J’ai vu des tempêtes l’apaiser, d’autres l’embraser

Des orages l’enivrer et des vents le transporter

Pareil à la muse par son âme délaissée

Dans le regard du poète

                                                                     Le Fils de Charlotte

Cela, c'était hier.

Aujourd'hui, 5 Juin, je lis chez Eric Chevillard :

À peine germé et tout pantelant déjà de nostalgies, de plaintes et de regrets – le saule pleureur ? Le poète.

Voilà quelques temps, à Zoé qui me suggérait de faire un roman de mes démêlés avec ma mère, je répondais « Je n’ai pas de talent » et cela, je le sais pour avoir, depuis si longtemps que je pourrais dire toujours, entrepris et abandonné des poèmes d’abord, des romans ensuite.

Un autre jour, je trouvai sur le blog d’Eric Chevillard :

« Pourquoi vous pas, répondis-je un jour à la sempiternelle question posée aux écrivains – pourquoi écrivez-vous ? – alors que jamais l’on n’enquête sur les motivations pourtant bien curieuses sans doute des quincailliers ou des tondeurs de chiens. Écrire, c’est très simplement tirer quelque chose de ce que l’on voit, de ce que l’on éprouve, de ce que l’on vit, travailler ce matériau brut, reconvertir cette énergie, non pas seulement subir ce qui nous arrive. Alors oui, je reste surpris que la majorité des hommes se passe si aisément d’écrire, et même, je n’en reviens pas. »

Cela est sans doute aussi la chose la plus naturelle pour quelqu’un qui lit depuis « toujours », un prolongement nécessaire, ou, peut-être, comme l’a dit Calvino, écrit-on un livre  « pour qu’il puisse être placé à côté d’autres livres, pour qu’il entre sur une étagère hypothétique et, en y entrant, la modifie en quelque manière, chasse de leur place d’autres volumes ou les fasse rétrograder au second rang, provoque l’avancement au premier rang de certains autres ».

A suivre?